Les mots ne sont que l’outil du menuisier qui doit visualiser, sentir le mobilier qu’il doit créer, et s’en laisser imprégner au point de ne plus le reconnaître au moment de sa naissance « in credo ». Avec eux, on peut fuir les ports d’espoirs majeurs, les antres décisifs, si la volonté de mourir dans chacun d’eux n’est pas omniprésente, pour en arriver à revivre, à se renaître, à ascensionner très souvent des abîmes inqualifiables, en y démasquant leurs empires démesurés, à fleur de peau et de démons bien encagés. 

Vivre sous le joug de mots qui ne sont pas libres est un travail de toute haleine, afin de bien comprendre l’emprise de leurs écrous, et libérer les trésors du blanc et du noir en juste harmonie de conciliation, de réconciliation. 

Exutoire, un sentiment qui encadre bien cette impression que je ressens, quand après avoir écrit un poème, un paragraphe, un chapitre, il apparaît que tous ces mots bien choisis et sentis, qui m’ont eux-mêmes choisie en fait, arrivent à tracer un tant soit-il, les icônes, touchant une des poussières d’un grain de semence exponentiel vibrant au cœur de mon être, et qui essaie tant bien que mal, de se frayer un chemin vers l’expérience participative de faire un tableau, qui pourrait ressembler en fin de compte à quelque-chose de moi-même!